Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa maison, bâtie de pierre et de abruptement inquiétant, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son prénom ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un hyménée que vivement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les vouloirs de son âtre, optant pour les langues de pluie danser et se tordre en produisant des images incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son centre, laissant son regard se enliser dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la importante famine bien évident qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti retour du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village auprès de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une index indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du propos sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son esprit s’ouvrir aux voyances que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant à travers un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une non sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du fouillis, une suspicion stable, choisissant de faire la destruction avec un calme noir. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le âme court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le feu allait dire, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses participant encore engourdies par la épouvante. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du résultat consumé et du non vu qu’elle venait d'apprécier. Le village était en essai, mais de quelle manière informer celui qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en rangée, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en manifester l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes environnant à les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, tels que si même la rond retenait son connaissance portrait à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bouquet, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles sinistre. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait suspendre sans être commune. Le village dormait, inconscient du devoir. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de ironie. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une caractère vivement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une penchant s’éleva, vacillante au extrémité de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un geste rapide, la projeta sur les ballots de paille entassés aux environs de le mur. Le pétard prit instantanément. Une illumination rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la forme du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses visage. Seulement un vide significatif, une application totale d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet pendants, mais le réaliser arriver sous ses yeux éveillait en elle une émotion plus forte encore. Les faims s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence renseignement. En une heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires traits à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le rêve sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le renfermer se produire restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient limitrophe de l’incendie, sans réaliser encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à contrer, et il avait réussi. Les faims continuèrent leur farandole macabre, et au milieu du fracas, Alisandre comprit que son baladin dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait permis de regarder l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acerbité de son copulation : savoir, mais ne pas grandement pouvoir animer. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de éloigner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un entassement noirci, et un grand nombre de maisons avaient succombé aux attraits. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans voir qu’il venait de profiter d' un destin déjà exposé dans les étoiles correctement premier plan que les premières soifs ne s’élèvent.